Girai intorno alla Villa...

Girai intorno alla villa. Ricordai che la vecchia aveva detto che per nessun motivo dovevo entrare dalla porta principale. Un avvertimento o un’indicazione? Fu proprio lì che mi diressi perché mai, mai, mai e poi mai nella vita io facevo qualcosa che qualcun altro mi diceva di fare.

Una sorta di comandamento nuovo il mio, che vi amiate gli uni gli altri come io ho amato voi, e non fare mai quel cazzo che ti dice la gente di fare.

Alle elementari ero quello che portava alle maestre i disegni venuti male.

Alle medie non guardavo le bimbe che strillavano nei bagni per segnalarci la posizione.

Al liceo non ho mai studiato una volta, una sola fottutissima volta, per la versione di latino. o veniva a sentimento o non veniva. niente avrebbe potuto farmi cambiare idea.

E all'università ho scelto matematica solo perché era la materia che tutti mi sconsigliavano di seguire. E così eccomi qua, statistico di professione, ad analizzare le abitudini degli altri, a censire quante volte comprate il pane, o andate su google o cazzeggiate sul cellulare con quei vostri giochi da vecchi, facebook, candy crush, fattorie, castelli in aria e cazzate varie.

Avete mai calcolato quanta vita perdete dietro a un cellulare?

Io sì.

Io calcolo ogni cosa.

Io passavo dietro allo schermo di un telefono dalle cinque alle sette ore al giorno.

Un lavoro.

Soltanto non pagato.

L'ho buttato.

Basta scemenze.

Basta tastiere.

Solo vita, vita vera.

Come la vecchia, come questo giardino, come quei ragazzini brufolosi e puzzolenti dell'autobus che mi ha portato qui.

La vecchia ha un gatto. Un gatto più vecchio di lei. Un gatto dal pelo fossile, forse egiziano, o fenicio, ma anziano come il mondo. con in bocca meno denti di lei.

La vecchia e il gatto li vado a trovare ogni giorno.

Il primo giorno fu per chiedere quanto spendeva di luce, gas e riscaldamento.

Mi cacciò via, come un pallone caduto nel giardino sbagliato. un calcio nel culo e amen.

Mi piacque.

Ci tornai, con la scusa di misurare il flusso dell'acqua.

Incredibile i vecchi come credono a qualsiasi cosa.

Mi fece il caffè, accarezzai le ossa del gatto, appena ricoperte di un logoro tappetino.

Poi i giorni diventarono tre, quattro, cinque, sei.

Fino a che non decisi che era l'ora di conoscere i vicini. Dalla porta principale naturalmente.

Aveva a passarci lei, da quella secondaria, lei e il lattaio o il giardiniere.

Io ero la scienza, e la scienza bussa sempre alla porta con la scritta "welcome".

La porta si aprì.

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Girai intorno alla villa. Ricordai che la vecchia aveva detto che per nessun motivo dovevo entrare dalla porta posteriore. Un avvertimento o un’indicazione? Fu proprio lì che mi diressi. Andai a passo sicuro verso il cortile nel retro della villa che sicuramente aveva visto giorni migliori. Salii i gradini di legno marcio sperando di non rompermi una caviglia e afferrai il pomello della porta, che si aprì in un gemito scricchiolante di cerniere arrugginite. Quello che si parò di fronte ai miei occhi fu uno spettacolo desolante: mobili coperti, polvere e ragnatele ovunque. Non feci in tempo a pensare al fatto che l’anziana signora mi aveva raccomandato di non utilizzare l’ingresso posteriore che una trave di legno cadde fragorosamente accanto alla porta, mancandomi di un soffio. A quella trave ne seguirono molte altre, comprese la scalinata che portava ai piani superiori, le pareti interne, il caminetto si sbriciolò come un castello di carte, levando un fitto polverone di cenere e detriti. Accecato, terrorizzato e disorientato cercai una via di uscita; la porta dalla quale ero entrato era ostruita da travi e macerie, quindi feci un balzo disperato verso l’ingresso principale. Schivando macerie e suppellettili, corsi con la forza della disperazione, ma tutto sembrava crollarmi intorno. Venni colpito da un lampadario ad una gamba, un dolore terribile mi pervase. Cercai comunque di rialzarmi nonostante il dolore e correre verso l’aria aperta e la libertà. Da quel momento in poi ricordo solo polvere, dolore e macerie intorno a me. Subito dopo ero sdraiato supino sull’erba del giardino dell’ingresso principale. Ero salvo. La casa stava collassando su sé stessa: il tetto crollava sulla veranda, le finestre esplodevano lanciando mortali schegge di vetro tutto intorno, le eleganti colonnine in legno si spezzavano come stuzzicadenti. Rimasi un bel po’ di tempo a respirare l’aria fresca della sera, ringraziando di essere ancora vivo, mentre la casa annichiliva fino a ridursi a un cumulo di macerie.

Una volta ripreso, mi avviai zoppicando fino alla mia auto, che feci partire sgommando fino alla casa della vecchia.

“Mi è crollata tutta la casa addosso”, le dissi quasi urlando.

“Sei passato dalla porta posteriore, vero?” mi disse lei con un mezzo sorriso sul volto.

“Non pensavo fosse importante”, risposi.

“Mi ero raccomandata con tutte le mie forze di non farlo. La porta posteriore reggeva tutta la casa, che per colpa tua è andata distrutta”

Sgomento e attonito, rimasi senza parole. Con un filo di voce le chiesi perché non la volesse sistemare. Lei si fece una grassa risata e tra un singulto e l’altro mi rispose: “lì dentro è seppellito quel porco di mio marito, e se l’avessi fatta abbattere se ne sarebbero accorti. Adesso è il problema di qualcun altro. A me non rimane molto da vivere, e in fondo era la fine che si meritava. Grazie per aver donato un sorriso a questa povera vecchia”.

Lo sapevo che non avrei dovuto rispondere all’inserzione, il prezzo era sospettosamente basso. 

Beppe Carta

Girai intorno alla villa. Ricordai che la vecchia aveva detto che per nessun motivo dovevo entrare dalla porta posteriore. Un avvertimento o un’indicazione? Fu proprio lì che mi diressi…

La vecchia, dopo cinque anni che le portavo il pane, solo questo riusciva a dirmi: “non entrare dalla porta posteriore”. Mai un buongiorno, mai un grazie, mai quattro chiacchiere, solo un rude “non entrare dalla porta posteriore!”. Così ogni volta, le lasciavo il pane lì, sulla consolle all’ingresso e lì lasciavo tutta la mia curiosità su quella porta posteriore. Certe volte, credevo fosse un invito a farlo, ma nelle vibrazioni di quella voce roca sentivo che tanta era la paura che disertassi a quella regola. Cosa mai poteva esserci dietro la porta posteriore? Cadaveri mummificati? Refurtiva? Faldoni di dossier segreti del suo passato di spia internazionale?

Questa era la mia occasione: avevo le sue chiavi, sapevo che lei non era lì e nel mio petto adrenalina, curiosità e soddisfazione facevano volare i miei passi su quel cortile umidiccio e malamente tenuto.

Clic. La porta posteriore si aprì, senza chiave. Il segreto era una semplice cucina, pulitissima, apparecchiata per tre. Giochi di bimbo erano sparsi sul pavimento: una palla, un triciclo di legno, un peluche di pezza. C’era una coperta in patchwork adagiata sulla sedia. Sul tavolo, due bicchieri di vetro, due piatti di ceramica con dei disegni color confetto e una scodella. Sembrava che il tempo si fosse fermato, ma non un granello di polvere, nulla di sembrava vecchio o sgualcito o logorato dagli anni. Era una fotografia, quella che mi apparve, dietro quella porta posteriore, che non doveva essere aperta.

Anonimo

Girai intorno alla villa. Ricordai che la vecchia aveva detto che per nessun motivo dovevo entrare dalla porta posteriore. Un avvertimento o un’indicazione? Fu proprio lì che mi diressi.

Era proprio la storia della mia vita, tutti che cercavano di dirmi cosa non dovevo fare ed io che puntualmente lo facevo. Mica che poi fosse un male, ma certo le responsabilità delle mie azioni me le ero sempre prese tutte.

Girai l’angolo della casa ed in effetti la vecchia aveva le sue buone ragioni, visto che mi ritrovai di fronte ad un muro che mi rendeva impossibile l’accesso da quella parte. Mi toccava passare dalla via ufficiale, suonare al campanello, presentarmi senza rispondere “io” alla domanda “chi è”. È impossibile non rispondere io alla domanda chi è, ci ho provato tante volte ma niente, la risposta esce di getto, senza controllo, più forte di ogni razionale proposito fatto fino ad un attimo prima di premere il dito su quel maledetto campanello. Tutti siamo io di fronte ad un citofono.

Suonai, un attimo di attesa e, contrariamente alle mie aspettative, la porta si aprì senza esitazioni e mi ritrovai davanti il motivo per cui ero lì.

Il vecchio era magro, tremolante, ma con gli occhi vivi e presenti, curato di aspetto nonostante da giorni ormai cercasse di cavarsela da solo; la sua vecchia, compagna di una vita, mi aveva mandato a prenderlo dall’ospedale nel quale era ricoverata per portarlo da lei. Nessun parente, lui troppo anziano per avventurarsi da solo in un viaggio così complicato per una persona di quell’età, dovevo essere sembrata l’unica ancora di salvezza a quella donna.

Mi presentai, dissi il motivo per cui ero lì e mi sembrò che per un attimo, il sole per lui fosse sorto di nuovo: prese in fretta la giacca e mi seguì.

Letizia Battaglia 

Girai intorno alla villa. Ricordai che la vecchia aveva detto che per nessun motivo dovevo entrare dalla porta posteriore. Un avvertimento o un’indicazione? Fu proprio lì che mi diressi…verso il ferramenta di quella piccola e sconosciuta cittadina. Mi chiedevo “chissà se in questo posto sperduto nel mondo potrò mai trovare quanto mi serve per rimettere a posto e ripristinare il nobile aspetto che secondo me un tempo possedeva quella villa/cottage”. Sì, perché dopo tanti anni di rinunce personali a favore di scelte altrui, avevo improvvisamente deciso, mossa da uno slancio di improvvisa presa di coscienza, di acquistare il tanto agognato cottage in Bretagna. Un po’ per il piacere di trovarmi in queste campagne francesi sempre da sfondo nei gialli di Agatha Christie, che sanno anche di Inghilterra ma senza trovarmi nella perfida Albione, un po’ perché essendo cresciuta e avendo vissuto perennemente in una metropoli, una vita in amene località è sempre ciò che di più lontano sembra poter esistere. Mentre mi dimenavo in queste riflessioni, mi ritrovai di fronte al famigerato ferramenta di Monsieur Claude… la vecchia padrona di casa mi aveva raccomandato di essere sempre molto ossequiosa con lui e di evitare di passare ed entrare dalla porta sul retro… “Perché mai dovrei entrare, in un negozio, dal retro?” Elucubrava tra l’incredulo ed il sospettoso la cittadina, ma soprattutto la Miss Marple, che era in me…

Daria De Turris

Girai intorno alla villa. Ricordai che la vecchia aveva detto che per nessun motivo dovevo entrare dalla porta posteriore. Un avvertimento o un’indicazione? Fu proprio lì che mi diressi. La porta era malandata, come del resto tutta la casa. Mi avvicinai a piccoli passi, senza fretta. Poi mi fermai. Mille pensieri. Come avevo fatto a trovarmi lì da solo? Cosa avevo sbagliato negli ultimi giorni, mesi…anni? Gli errori si pagano – lo diceva mia madre – ma non avrei voluto iniziare da lì a saldare il conto. Un rumore improvviso mi scosse. Un gatto malandato si fermò ad osservarmi, senza un occhio. Anche lui. Come me sembrava vederci benissimo. Come potevo pensare di cavarmela? Ricordai ancora una volta le parole esatte della vecchia. Nessun motivo… non ero convinto. Non potevano esserci pericoli immediati. Lo dissi per me mentre posavo la mano sulla maniglia. Nonostante facessi pressione sbuffando, tirando verso di me ed il gatto dietro di me, la porta non si mosse. Poi un lampo. Dovevo solo spingere. Ero dentro. Il tempo passava più lento. Dopotutto potevo ancora arrivare con meno ritardo. Una stanza ampia, ingresso e soggiorno grigio polvere, con polvere naturale che sbiadiva tutto. Non doveva esserci passato nessuno recentemente. Nessun segno di un vissuto neppure remoto. Qualche rivista ingiallita su un tavolino di lato, rischiarato dalla mia torcia. Niente tv, pochi oggetti scomposti. Non avevo troppa autonomia. Pochi passi rumorosi ed entrai in camera da letto. Mi diressi tra il piccolo armadio e lo scrittoio. Doveva essere lì. Qualsiasi cosa stessi cercando l’avrei trovata lì. Poco tempo, una batteria scarica ed un occhio solo. Doveva essere lì. E da secoli.

Anonimo

Girai intorno alla villa. Ricordai che la vecchia aveva detto che per nessun motivo dovevo entrare dalla porta posteriore. Un avvertimento o un'indicazione? Fu proprio li che mi diressi...

non ero mai stata alle regole, o meglio, a quelle senza spiegazioni o che non capivo. Piano, quasi più lenta di una tartaruga, con l'anima che sudava per l'emozione e l'ansia, girai il pomello. Era uno di quelli di ottone, ormai rovinato perché nessuno metteva più piede in quella stanza da anni, a quanto sembrava.

Mi accorsi che era una sorta di serra, misi il piede dentro e uno strato di polvere si alzò nell'aria, sebbene i miei movimenti fossero stati lenti e controllati. La luce filtrava e ristagnava nella stanzetta dalle finestre della serra. L'aria era immobile e un leggero tepore, in quell'autunno tanto freddo, lo si poteva respirare in quella stanza fuori dal tempo. L'ordine che vi regnava era interrotto solo dalle ragnatele e dalla polvere che come lunghe liane invadeva quello spazio. Vidi due scrivanie di legno, antico, pesante, una con sopra libri e penne, calamai e fogli tutti sparsi, e l'altra strabordante di colori, pennelli e tele.

Sulle pareti quadri dipinti, pagine strappate dai libri decoravano la stanza. Due sedioline, tre sgabelli, un divano e due tappeti giacevano sparsi, ma composti in mezzo alla stanza. Rimasi stupefatta, sembrava un posto incantato. Mi chiesi il perché del divieto della vecchia. Ai miei occhi era un posto di quiete per la mente. Azzardai un altro passo, e vidi meglio i fogli sulla scrivania della "scrittura" così mi piaceva definirla. Una pila di carte scritte a mano con tratto leggero, femminile direi. Il testo era ben incolonnato e sembrava una lieve onda che si allungava a destra. Erano versi, forse poesie. Alcuni fogli giacevano appallottolati nel cestino, accanto alla scrivania, mentre altri sopra la stessa. Il tempo in quella stanza si era fermato.

Ratabirata

Girai intorno alla villa. Ricordai che la vecchia aveva detto che per nessun motivo Dovevo entrare dalla porta posteriore. Un avvertimento o un'indicazione? Fu proprio lì che mi diressi. L'erba era alta, mi bagnai le caviglie; sentivo l'acqua fresca, un lieve fastidio, come un avvertimento. La porta era vecchia e logora, di legno, a grandi listelloni che furono verdi, ma che oggi somigliavano ad un vecchio albero rugoso. La toccai con un po' di timore e allo stesso tempo con una curiosità irrefrenabile. Al tatto era quasi morbida, gonfia com'era di umidità. Aveva uno di quegli antichi anelli attaccato al centro, lo accarezzai e sentii il freddo e il ruvido del ferro. Tutto aveva un odore come di cantina e di terra bagnata, provai a spingere ma mi resi subito conto che si apriva al contrario. Non aveva un pomello ma solo il buco della serratura. Provai ad infilarci un dito per tirarla verso di me, ma nulla. Mi ricordai di quella vecchia chiave, doveva essere lei la chiave giusta. Questo luogo mi riempiva di emozioni: mi faceva un po' paura ma al contempo esercitava su di me un magnetismo irresistibile, come quando da bambina mi infilavo in tutti i posti più nascosti dalla nonna, a cercare chissà che, ad indovinare la storia degli oggetti, chi li avesse toccati ed usati, a come erano vestite le persone all'epoca e a quali erano le emozioni che le muovevano. Era come precipitare in un vecchio romanzo ricco di personaggi e particolari, ma di un colore un po' sbiadito, come quelle vecchie illustrazioni con signore dagli abiti gonfi e gli ombrellini per il sole a passeggio con distinti signori dal monocolo ed il cappello. Il tempo passa veloce lasciandomi là rapita in una specie di film proiettato nella mia testa. L'odore forte del legno mi risvegliò da quel sogno.

Lisa

Girai intorno alla villa. Ricordai che la vecchia aveva detto che per nessun motivo dovevo entrare dalla porta posteriore. Un avvertimento o un’indicazione? Fu proprio lì che si diresse, aveva sempre seguito le regole ma aveva smesso da un po’ di farlo. Cose innocue per carità ma cose che la rendevano un po’ più libera, un po’ più leggera. La porta scricchiolò, il movimento spostò una tendina, il caldo e due occhioni dolci l’accolsero. Era una cucina, una splendida cucina d’altri tempi. Pentole appese in alto. Pentole sul fuoco che sbuffavano. Credenze piene di cibo. Una donna di colore borbottava mentre tagliava con prepotenza del pollo. Tossì per far sentire la sua presenza. La donna si girò e il cane le andò incontro scodinzolando. “Salve, lei deve essere la nuova ospite della contessa... coraggiosa... la contessa vieta a tutti di venire qui in cucina” disse la donna mentre riprendeva a martoriare il povero pollo. “Più che coraggiosa, direi disubbidiente”. “Beh, a volte può essere la stessa cosa” le disse alzando il sopracciglio con espressione d’intesa.

Bionda per scelta

Girai intorno alla villa. Ricordai che la vecchia aveva detto che per nessun motivo dovevo entrare dalla porta posteriore. Un avvertimento o un’indicazione? Fu proprio lì che mi diressi. Sapevo che mi era vietato ma non potevo certo tirarmi indietro. “Solo i servitori usano la porta posteriore” mi aveva detto più volte la vecchia. La vecchia tata, Clara. Ma ora non m’importava, non mi doveva importare. Stavamo giocando a nasconderci in giardino e, come al solito, io ero sotto. Accidenti a loro! Elsa, mia sorella, si era infrattata chissà dove, impossibile da trovare, la maga dell’occultamento tra felci e cespugli. Un fungo, praticamente. Ma Giovanni, quel baro di mio cugino, contro ogni regola da gentiluomo, era sgattaiolato dentro la Villa dalla porta posteriore, avevo riconosciuto la sua zazzera bionda un attimo prima di vederla scomparire dietro la porta che si chiudeva. Non c’era tempo da perdere, dovevo andargli subito dietro o l’avrei perso per sempre, dentro quel guazzabuglio di corridoi e stanze. No, non potevo lasciarmelo scappare, mi rifiutavo di perdere anche contro Giovannino. Elsa va bene ma Giovannino no, ne andava della mia dignità! Con le mie scarpe di vernice e i calzoni corti feci uno scatto verso la porta, girai la maniglia, venni investito dai profumi della cucina, vidi Giovannino scappare verso il fondo del corridoio, passai sotto le gambe di Alfredo, il maggiordomo, “Signorino, cosa state facendo?”, travolsi una cesta con le camice inamidate del Conte, mio padre, zigzagai tra due giovani valletti, “Ma che ci fa lui qua?”, attraversai al volo il salottino della servitù, feci volare con una capocciata un vassoio di biscotti, “Ma che succede? Accidenti!”, salii a due a due le scale che portavano al piano di sopra, spalancai la porta, allungai le dita e finalmente lo acciuffai.“Ahi! Ahi! Ahi! Lasciami i capelli!” frignò Giovannino.“Ti ho preso, ti ho preso, ti ho preso!” gridai io, Adalberto Federico Tancredi detto Gino, orgoglioso dei miei ricci pieni di briciole, dei calzoni strappati e dell’antipatia – guadagnata sul campo – di tutta la servitù.

Jane Pancrazia Cole